haiku ii

mittsommer nachts blau 

federsänger dirigat - 

einander choral

Heimat

Steinplatten der unsanierten Straße

Bäume im Park von Sanssouci

Himmel meiner Stadt am Sommerabend

der braune Krug mit DDR im Boden

Pilze mit Petersilie

Suppenrezept der Mutter

und Großmutters alter Eierbecher

Heimat

im Sprechen meiner Brüder

in ihren Witzen und Ausreden

schwarz-weiße Kinderfotos

Bücher von Christa Wolf

und mein Kopfkissen

reise

ach, könnt’ ich schlafen und wandern

ohne zeit und begrenzung

über wiesen und inseln, auf berge, durch wüsten

könnt’ ich suchen und staunen

mit zwergen und riesen küsten entlang.

könnt’ ich sitzen an tischen

sprechen mit jedem und

sagen mir lassen das Eine.

könnt’ ich tanzen auf landkarten

spielte einer mir die melodie -

müsst’ ich nicht warten allein

zu reisen ins paradie.

senryū i

deine handschrift klagt
mit vermeintlicher frische 

auf wiedergutmacht

Wasser

Immer hatten wir gedacht, sie könnte kein Wässerchen trüben, obwohl man schon vermutete, stille Wasser sind tief. Jedoch war sie von jeher nah am Wasser gebaut. Trotzdem waren wir der Meinung, niemand könnte ihr das Wasser reichen. Aber dann geriet sie vom Regen in die Traufe und sie konnte das Wasser nicht länger halten. Schnell verwässerten sich damals allerdings die Umstände und niemand konnte mehr den Ablauf rekonstruieren. Später rappelte sie sich wieder schluckweise, bis sie fontänengleich aus dem Wildwasser stieg. Aber es dauerte nicht lange, und sie brachte abermals das Fass zum Überlaufen, sodass kaum einer trocken blieb. Wie ein Fisch im Wasser wedelte sie im nächsten Sommer wieder über die Promenade und das Vergangene kümmerte sie einen feuchten Kehricht. Zwar wirkte ihr Blick beinah wässrig, doch war das vielleicht der diesigen Morgenluft geschuldet. Nach all den Eskapaden zitterte sie nun auf ihren Wasserbeinen und schaute sehnsüchtig nach dem Horizont. Aus ihrem Haar fielen silberne Wassertropfen tränengleich auf ihre Haut. Sie musste unglaublich durstig sein. Als man ihr einen Wodka reichte, verzog sie kaum eine Mine. Sie goss ihn die Kehle hinunter wie andere sprudelndes Quellwasser. Dann lenkte sie ihre Schritte zurück zur Klinik hinter den Dünen, um sich genüsslich dem Wellenbad hinzugeben. Am frühen Abend stand ihr schon wieder das Wasser bis zum Hals, doch an eine Umkehr in ruhiges Fahrwasser war nicht zu denken. Hier und da tauchte sie ihre Fingerspitzen in Dinge, die sie nichts angingen. Dass ihr eisige Blicke folgten, perlte förmlich von ihr ab. Offenbar hielt sie diese für schäumende Wellen der Bewunderung. Doch die einst uferlose Verehrung war längst mit den Gezeiten verebbt und in die dunklen Sphären der Tiefsee gesunken. Bis heute scheut sie ein reinigendes Gewitter wie der Teufel das Weihwasser.

perfekt

das alles ist noch eingepflanzt

in meinen wachen atem

ein heller irrtum

es sei ausgerissen

überwuchert

hingelassen

nach sieben regen eis und licht

das alles glaubte ich verloren

getaucht in reife kammern

mit seiden ausgeschlagen

netzumwunden

festgezurrt

nur einmal umgeblättert

dem welken grün mit geste salutiert

nimmt jener duft mich müde zu sich

und fruchtet

wo er nie erblüht

grenzland

du kannst es sehen. es ist bunt und duftet. kannst es hören. melodien malen dir bilder. wirklicher als regentropfen auf rissiger haut. du bleibst stehen. im visier die grüne brücke, über die du nie gehen wirst. du bist keine agentin, deinem schweigen zum trotz. niemand löst dich aus. zahlt für dich. weder hier noch auf der anderen seite. die schwäne am ufer kümmert es nicht. zur not werden sie fliegen. voraus auf dem berg die ampel blinkt dir den sehnsuchtscode. grenzland. jede verheißung vertraust du ihm an. doch betreten wirst du es nicht ohne verrat. 

dein spiegelbild in schwarz-weißem nebel. wer bist du? hinter der maske gehst du spazieren in wäldern. was du findest, nennst du beim namen. grenzland. sie vergaßen stufen zu bauen für dein puppenhaus. mit aufzügen fährst du in falsche etagen seither. dein oben wird unten und auf der hälfte nimmst du die bahn. einem vierten horizont entgegen. am kopfbahnhof steigst du aus. sie müssen rangieren. du gehst in die fremde stadt. hier bist du geboren. hinter fassaden schimmern paläste. in fenstern erkennst du wiegende tänzer. phantome halbieren die luft und feiern heimlich ein fest. ihre einladung hast du ausgeschlagen, aber du sagst es noch nicht. die freiheit nimmst du dir. lässt es zu, dass sie dich glücklich nennen und willst sie nicht kränken. beinah glaubst du ihnen, doch wächst dein verdacht. dann machst du tabula rasa und verlässt den gedeckten tisch. künftig wirst du alleine essen. kartoffeln mit schale und kümmel. dein gegenüber wischt sich den mund, immerhin. 

grenzland. du suchst einen garten und wartest am fluss. womöglich treibt er vorüber oder du nimmst eine düne in obhut. irgend festland im rücken. dann steht einer vor dir, barfuß, greift deine hand. er ist schön, ein versprechen. du glaubst, ihn zu kennen. ihr geht durch die dunkelheit. steigt einen turm hinauf, glasperlen im schein der schwarzen sonne zu sehen. stufen brechen ein unter euch und ihr lacht. ihr braucht kein zurück. doch schweift er ab, fragt dich nach feuer für seinen weg. du machst ihm licht, damit er nicht stolpert. schaust ihm hinterher und fürchtest dich nicht. du bleibst. 

grenzland. wach auf. vorbei dein heute. mit kusshand drehst du kalenderblätter und schlägst dir verstohlen den sand aus den augen. millionen breiten die flügel aus. eine kamera öffnet den weg über die brücke. du gehst, deine einfalt im handgepäck. auf der anderen seite empfängt dich fallendes laub. niemand hätte gedacht. du machst alberne sprünge. die gefahr scheint gebannt und du ahnst, es ist wahr.

für b.

augen aus blumenblauer trauer

dein haarbraun abends schwarz wie lakritz

du duftest nach kuchen

ratlos

und erzählst einen witz

am roten hemd eine borte

die hast du selbst genäht

mit tasten webst du einen teppich

ich lege mich auf ihn

und fürchte zu landen

warum sagst du spielen dazu?

schwer

steigst du in die pedale

segelst hinab

vielleicht an den see

die enten zu füttern

dreh dich nicht um

mahd

in hundert liegungen

das auge sturmlos beschlafen
versiegelt beugt sich die nacht gegen mühlenblätter

sichelflüge aus lockerer vorhand
fadenseidig halbieren sie wiegende halme 
brach liegt das enthauptete feld
vom falten der spielregeln blutet erdig sein mund

du verlautest die freiheit
wir lassen sie liegen bis morgen
denn immer ist jetzt

und kommt nicht wieder

erster april

nun schreiben wir einander briefe
sagen uns letztes
in flüchtigen noten

architekten wir
sammeln vorwände
für musterhaus
ohne dach und fenster

über der vorstadt lichte wolken der abendfeuer
nicht dran zu denken
wir säßen dabei

jedoch grünen die äste nur zaghaft
als trauten auch sie dem frieden nicht

erster frühlingshauch mit scherz
tröstet kein winterherz