senryū xx

aus der schneekugel

fällt ein name und taumelt –

heb ihn auf, warte

senryū xix

zwischen den jahren

nur die zeit stehen lassen –

jegliche zeiger

haiku xxiii

lied der turmbläser

leute stehen und lauschen :

licht im gewimmel

senryū xviii

mit goldenem band

das jahr umarmen zuletzt :

schöne bescherung
 

senryū xvii

zeile für zeile

der spur folgen, ruhelos

bis sie beginnt

senryū xvi

eiliges dunkeln

sanft über straßen gelegt :

so nah die ankunft
 

senryū xv

deine stimme spricht

in die stille des morgens –

nimmt den traum hinfort

haiku xxii

tanz der äste bar

ihrer spielenden blätter –

nackt hängt die mistel

haiku xxi

die stunden am meer

gelassen dem horizont -

salz in den taschen

senryū xiv

dein blick erkennt mich

hinter nüchternen stäben

noch deine augen

senryū xiii

finger krumm machen

die sonne grüßen sowohl

ein und aus wissen

senryū xii

zwölf uhr in der stadt

ein dach aus glockenläuten –

der himmel so tief

haiku xx

wintervogels schrei

in der ersten dämmerung

nebel erwachen

haiku xix

zu abend essen

mit vater und dem bruder –

familienfest

haiku xviii

kopfüber der specht

pickt aus dem hüllblatt die nuss :

er weiß zu ernten

haiku xvii

lila orchidee –

wie sie blüht tag für tag in

der luft die wurzeln

haiku xvi

stunde in rosa

furioses blätterlicht –

ein weiches lächeln

senryū xi

viersprachiger mund

facht im gehege zum lied –

des wortes fündig

senryū x

für die gezeiten

ruhig ein gebet sprechen

und den tisch decken

haiku xv

noch wärmt die sonne

nachmittags tief überm weg –

eilig surrt das rad

senryū ix

am abend weinen -

den freund anrufen können

und schlafen gehen

haiku xiv

duftend arm in arm

sonntags im park spazieren :

dem herbst abdanken

haiku xiii

am fluss zieht nebel,

legt sich blau in die stunde -

gänse im keilflug

haiku xii

tag in der schachtel

zu den polen und zurück -

mahlersinfonie

haiku xi

gestürzter drachen

laub in bunten etagen :

gefangen den wind

haiku x

nebenan ein paar

sie stellen die räder ab –

er geht mit dem hund

haiku ix

stunde im graulicht

letzte blätter an zweigen

der flamme zittern

haiku viii

schilfbänder am fluss

eichlaub in tiefer sonne

im wasser die spur

senryū viii

morgenkristalle,

lichtkegel geschliffene :

gratige zungen

hominisation

den tod des schakals besingen.

ihn als trophäe küren zur blutigen siegesfahne.

er bleibt rechtfertigung.

uns ein spiegel.

menschen sind.

sind so menschen.

so sind menschen.

senryū vii

nachtstiller zenit

überschritten von wachen

der taucher entkommt

senryū vi

insel aus morgen

versprochener atempunkt :

ach, pustekuchen

haiku vii

beautiful sunset

says the girl in the s-bahn

asters in hands

haiku vi

umhofter mond im

fluss und brückengeländer –

schatten im spiegel

senryū v

tag ohne namen

in flüchtiger dringlichkeit

geschnellt auf papier

senryū iv

den baum abschlagen

wo taube und specht mein blick :

verraten ein schloss

heizen

früher
ging vater hinab in den keller

für unsre fünf zimmer kohlen zu holen

beim abstieg trug er die eimer mit asche zur tonne

den langen winter über

saßen wir abends am kachelofen

legten bratäpfel in die röhre

oder wärmten bettsocken vor 

heute

drehe ich am ventil 

stehen schalen mit wasser gefüllt auf dem rost

schlafe ich barfuß im hemd 

bei offenem fenster

und träume von äpfeln mit zimt

senryū iii

auf fingerspitzen

des nachts sich ermächtigen

wachender leere

haiku v

sommerfraktale

im winkelzug oktober :

wann steigt der drachen

senryū ii

kapseltag landet

als larve kriecht er ans licht -

imago webend

haiku iv

aus morgen erwacht

traumspuren perlen trichternd -

tagfaserbläue

wenn ich schreibe

werde ich beckmesser

häutig

entweder oder

mir unerbittlich

schlafe ich nicht

esse ich nicht

bin ich mir fremd

wenn ich schreibe

war ich ersehnte geliebte

bezaubernd

vergebend

auf einer insel

fiel ich dir in den rücken

wenn ich schreibe

verrate ich dich

fress ich dir aus der hand

okkupierst du mich

ersuchend um einlass in gärten

sage ich du zu mir

wenn ich schreibe

haiku iii

wo baumhaselnuss

abends mit klingendem fall :

ach, da steht mein haus

für m.

mit fischen reden

am abend

wenn der wind landeinwärts lenkt

bevor dein haar trocknet

mit fischen reden

über nacht

während boote von feuern geleitet

in häfen finden

mit fischen reden

vor morgen

um deine nachricht zu flechten

in netze vor anker

nach berlin

früher

stiegen wir in den sputnik

mutter und ich

saßen oben im doppelstockzug

der stank nach urin und wir froren

er fuhr jede stunde

einmal im östlichen bogen über die dörfer

bis karlshorst

sollten stiefel kaufen oder eine winterjacke

in den rathauspassagen am alex

fiel die entscheidung auf eine hose

hauptsache passend

     heute

     nehm ich die stadtbahn im zehnminutentakt

     auf weichen bänken gleite ich warm

     über wannsee und zoo bis zum fernsehturm

     schuhe und mäntel an jeder ecke

     unfassbar teuer oder geschenkt 

     tränenpalast zieht ins museum

septemberabend

wie über die webichtkante das mondlicht eilt

uns in betrachtung versetzt

wortreich und stumm

wie sich aus dunkel umrisse zeichnen

staudenkronen mit diademen benetzt

kurzes schlagen der fledermaus

wie wir einander die hände halten

unter der alten pflaume

hälftig entkommen dem sturm

wie wir nicht fragen was war und sein wird

in dieser stunde

wir bergen die frucht

abhängigkeit

glieder
glieder an fäden
deine glieder an fäden geknüpft
glieder an fäden geknüpft und schritte im kreis
an fäden

augen
augen in höhlen
leere augen in höhlen gefangen
augen in höhlen gefangen und enge maschen
in höhlen

bühne
bühne im dunkel
verkaufte bühne im dunkel
bühne im dunkel und vorhang gefallen
im dunkel gefallen

einhalt

folgend

dem echo tonloser silben

vor stunden, eben oder tage zurück

räumtest du unser feld ohne verzicht

seitdem

   liege ich wiegend

     den mantel aus glas um die schultern

       gekrümmt auf ein bodenloses

   kriechen rinnsale wände entlang

     bleiben flügelfenster verhakt ineinander

       brennt glut entschlossen scheiben hindurch

in schwaden gehüllt

verweigere ich den anflug jeder kontur

haiku ii

mittsommer nachts blau 

federsänger dirigat - 

einander choral

Heimat

Steinplatten der unsanierten Straße

Bäume im Park von Sanssouci

Himmel meiner Stadt am Sommerabend

der braune Krug mit DDR im Boden

Pilze mit Petersilie

Suppenrezept der Mutter

und Großmutters alter Eierbecher

Heimat

im Sprechen meiner Brüder

in ihren Witzen und Ausreden

schwarz-weiße Kinderfotos

Bücher von Christa Wolf

und mein Kopfkissen

reise

ach, könnt’ ich schlafen und wandern

ohne zeit und begrenzung

über wiesen und inseln, auf berge, durch wüsten

könnt’ ich suchen und staunen

mit zwergen und riesen küsten entlang.

könnt’ ich sitzen an tischen

sprechen mit jedem und

sagen mir lassen das Eine.

könnt’ ich tanzen auf landkarten

spielte einer mir die melodie -

müsst’ ich nicht warten allein

zu reisen ins paradie.

senryū i

deine handschrift klagt
mit vermeintlicher frische 

auf wiedergutmacht

Wasser

Immer hatten wir gedacht, sie könnte kein Wässerchen trüben, obwohl man schon vermutete, stille Wasser sind tief. Jedoch war sie von jeher nah am Wasser gebaut. Trotzdem waren wir der Meinung, niemand könnte ihr das Wasser reichen. Aber dann geriet sie vom Regen in die Traufe und sie konnte das Wasser nicht länger halten. Schnell verwässerten sich damals allerdings die Umstände und niemand konnte mehr den Ablauf rekonstruieren. Später rappelte sie sich wieder schluckweise, bis sie fontänengleich aus dem Wildwasser stieg. Aber es dauerte nicht lange, und sie brachte abermals das Fass zum Überlaufen, sodass kaum einer trocken blieb. Wie ein Fisch im Wasser wedelte sie im nächsten Sommer wieder über die Promenade und das Vergangene kümmerte sie einen feuchten Kehricht. Zwar wirkte ihr Blick beinah wässrig, doch war das vielleicht der diesigen Morgenluft geschuldet. Nach all den Eskapaden zitterte sie nun auf ihren Wasserbeinen und schaute sehnsüchtig nach dem Horizont. Aus ihrem Haar fielen silberne Wassertropfen tränengleich auf ihre Haut. Sie musste unglaublich durstig sein. Als man ihr einen Wodka reichte, verzog sie kaum eine Mine. Sie goss ihn die Kehle hinunter wie andere sprudelndes Quellwasser. Dann lenkte sie ihre Schritte zurück zur Klinik hinter den Dünen, um sich genüsslich dem Wellenbad hinzugeben. Am frühen Abend stand ihr schon wieder das Wasser bis zum Hals, doch an eine Umkehr in ruhiges Fahrwasser war nicht zu denken. Hier und da tauchte sie ihre Fingerspitzen in Dinge, die sie nichts angingen. Dass ihr eisige Blicke folgten, perlte förmlich von ihr ab. Offenbar hielt sie diese für schäumende Wellen der Bewunderung. Doch die einst uferlose Verehrung war längst mit den Gezeiten verebbt und in die dunklen Sphären der Tiefsee gesunken. Bis heute scheut sie ein reinigendes Gewitter wie der Teufel das Weihwasser.

perfekt

das alles ist noch eingepflanzt

in meinen wachen atem

ein heller irrtum

es sei ausgerissen

überwuchert

hingelassen

nach sieben regen eis und licht

das alles glaubte ich verloren

getaucht in reife kammern

mit seiden ausgeschlagen

netzumwunden

festgezurrt

nur einmal umgeblättert

dem welken grün mit geste salutiert

nimmt jener duft mich müde zu sich

und fruchtet

wo er nie erblüht

grenzland

du kannst es sehen. es ist bunt und duftet. kannst es hören. melodien malen dir bilder. wirklicher als regentropfen auf rissiger haut. du bleibst stehen. im visier die grüne brücke, über die du nie gehen wirst. du bist keine agentin, deinem schweigen zum trotz. niemand löst dich aus. zahlt für dich. weder hier noch auf der anderen seite. die schwäne am ufer kümmert es nicht. zur not werden sie fliegen. voraus auf dem berg die ampel blinkt dir den sehnsuchtscode. grenzland. jede verheißung vertraust du ihm an. doch betreten wirst du es nicht ohne verrat. 

dein spiegelbild in schwarz-weißem nebel. wer bist du? hinter der maske gehst du spazieren in wäldern. was du findest, nennst du beim namen. grenzland. sie vergaßen stufen zu bauen für dein puppenhaus. mit aufzügen fährst du in falsche etagen seither. dein oben wird unten und auf der hälfte nimmst du die bahn. einem vierten horizont entgegen. am kopfbahnhof steigst du aus. sie müssen rangieren. du gehst in die fremde stadt. hier bist du geboren. hinter fassaden schimmern paläste. in fenstern erkennst du wiegende tänzer. phantome halbieren die luft und feiern heimlich ein fest. ihre einladung hast du ausgeschlagen, aber du sagst es noch nicht. die freiheit nimmst du dir. lässt es zu, dass sie dich glücklich nennen und willst sie nicht kränken. beinah glaubst du ihnen, doch wächst dein verdacht. dann machst du tabula rasa und verlässt den gedeckten tisch. künftig wirst du alleine essen. kartoffeln mit schale und kümmel. dein gegenüber wischt sich den mund, immerhin. 

grenzland. du suchst einen garten und wartest am fluss. womöglich treibt er vorüber oder du nimmst eine düne in obhut. irgend festland im rücken. dann steht einer vor dir, barfuß, greift deine hand. er ist schön, ein versprechen. du glaubst, ihn zu kennen. ihr geht durch die dunkelheit. steigt einen turm hinauf, glasperlen im schein der schwarzen sonne zu sehen. stufen brechen ein unter euch und ihr lacht. ihr braucht kein zurück. doch schweift er ab, fragt dich nach feuer für seinen weg. du machst ihm licht, damit er nicht stolpert. schaust ihm hinterher und fürchtest dich nicht. du bleibst. 

grenzland. wach auf. vorbei dein heute. mit kusshand drehst du kalenderblätter und schlägst dir verstohlen den sand aus den augen. millionen breiten die flügel aus. eine kamera öffnet den weg über die brücke. du gehst, deine einfalt im handgepäck. auf der anderen seite empfängt dich fallendes laub. niemand hätte gedacht. du machst alberne sprünge. die gefahr scheint gebannt und du ahnst, es ist wahr.